Die Klingel schellt, ich schaue auf den Wecker. 7.12 Uhr!? Wer bitte weckt einen Studenten zu solch unchristlicher Zeit – und das auch noch auf den Sonntag??? Da hilft nur eins: Ignoranz! Oder auch nicht… Nach dem dritten Schellen gebe ich auf, winde mich in mein Hauskleid und schlurfe zur Tür.
„Ich wusste doch, dass Du da bist!“
„Ich wünsch Dir auch einen guten Morgen, Kathrinchen. Was gibt es denn zur dieser Unzeit soooo wichtiges?“
Oh, Deutschland, Du Land der Dichter und Denker? Na, wohl eher das der Kleingeister und Papierkletten! Denken (und Dichten) wird hierzulande nämlich offensichtlich nur honoriert, wenn man auch einen Papierfetzen hat, wo drauf steht, dass man denken (und dichten) kann. Andernfalls ist man ja quasi nicht vorhanden.
Probearbeiten? Auf der Baustelle vielleicht und mit etwas Glück auch im Fitness Studio. Aber im Büro scheint das Konzept gänzlich unbekannt. „Haben Sie denn auch einen Abschluss dafür?“ Nein, habe ich nicht – ich kann es aber trotzdem!
Es gibt ja Menschen, die dürfte es theoretisch gar nicht geben! Praktisch sieht das dann aber doch ganz anders aus. Und deshalb ist bei uns jetzt einer dieser ganz besonderen und Gott sei Dank sehr seltenen Spezies eingezogen. Theoretisch hätte er ja im ersten Stock links von der meiner Nachbarin einziehen sollen. Ja, genau die, der man lieber nicht seine ehrliche Meinung sagt, wenn man nicht mit Giftblicken beschossen werden und an den Tiraden ertauben will. Fand ich an sich ja schon mutig, dass er sich das theoretisch vorstellen kann. Das praktisch in Angriff zu nehmen, wäre was anderes gewesen.
Also manche Leute gehören doch echt erschlagen! Meint Ihr nicht? Nicht? Ich schon! Nicht genug, dass die Pfütze Selbstmitleid von nebenan wieder über meinen Flur gedümpelt ist. Daran gewöhnt man sich auch – irgendwann. Aber jetzt ist unten bei uns eine eingezogen im ersten Stock. Mein lieber Schwan! Mit der werden wir noch viel Spaß haben.
Und so lautet ein Beschluss, dass der Mensch was lernen muss. Das wusste schon Wilhelm Busch und das ist heute nicht anders, wenn man seine Brötchen mal selber verdienen will. Aber womit will man seine Brötchen eigentlich verdienen? Oder besser, womit KANN man es? Wollen würde ich nämlich vieles.
Neue Wohnung, neue Nachbarn, neues Glück. Also gleich mal
fröhlich alle begrüßen. Ich bin ja schließlich ein netter und überaus höflicher
Mensch – solange man mich und mein Mundwerk nicht reizt. Bei meiner Nachbarin
rechts nebenan fange ich an. Klingeln. Warten.
Es gibt Tierheime, die sich gut kümmern und sich ein oder im Zweifel auch zwei Beine selbst für ihre kleinsten Gäste ausreißen. Ich bin unendlich dankbar für jedes einzelne davon. Dann gibt es die Kategorie „hmm … na ja … ok“ und es gibt die Tierheime, wo jeder Pflegestelle der kalte Schweiß auf die Stirn tritt, wenn die Mäuse (aber auch Ratten oder Hamster) haben oder kriegen sollen. Diese „Institutionen“ möchte ich heute mal sehr ungefiltert in den Fokus rücken.
So in etwa scheinen manche Tierheime zumindest zu denken. Mäuse sind aber auch Tiere, also lebende – und fühlende – Wesen. Ja, wirklich! Das ist wie bei Hund und Katze, nur kleiner, kurzlebiger und mit einem kleinen Kommunikationsproblem mit uns Menschen behaftet, was ihre Bedürfnisse angeht. Und auch das Image scheint nicht allerorten das Beste. Bis hin zu „Ungeziefer“ habe ich auch von Tierheimen schon so Einiges gehört, was man da nicht unbedingt erwarten möchte.
Und ich finde es zum Kotzen, dass wir in unserer ach so tierfreundlichen Tierschutzlandschaft im Jahr 2020 immer noch Mäuse aus Tierheimen (!) retten müssen! Überlegt Euch das mal! Mäuse. Retten. Aus einem Tierheim. Also aus einer Institution, die sich (eigentlich) dem Schutz der Bedürftigen und Hilflosen verschrieben hat oder besser: haben sollte.
Retten wovor? Sucht es Euch aus …
Klingt einladend, oder? Würdet Ihr da wohnen wollen?
Ich nicht. Mäuse auch nicht. Nicht wenige müssen das aber. Da gibt es die
Tierheime, die Mäuse in zugige Flure stellen oder dauerhaft auch im Winter Fenster
und/oder Türen auflassen, weil „die ja so stinken“. Heizung? Ach, brauchen die
nicht. Oder höchstens ein bisschen.
Gegessen wird, was in den Napf kommt. Mal gucken, was
Maus gern essen würde? Viel zu anstrengend. Außerdem wissen das komischerweise
ausgerechnet die Tierheime immer am allerbesten, was gutes Futter ist, die den
größten Müll in die Schüsseln füllen. Beratung? Braucht man nicht. Man weiß ja
alles.
Ach und die Böcke … Kastra ist überflüssig und teuer. Das klappt schon. Und wenn nicht? Dann fressen sie sich eben auf oder sind halt unsozial, schimmeln deshalb einzeln vor sich hin und werden oft auch noch gezielt in Einzelhaltung vermittelt. Weil, sind ja nicht vergesellschaftbar und so. Ach neeee … Welch Wunder.
Wie oft ich Tiere schon mit einem Zettel bekommen habe,
auf dem o. b. B. stand, kann ich nicht mehr zählen. Wer es nicht weiß, dieses
Kürzel steht für „ohne besonderen Befund“ und meint gesunde Tiere. Mit diesem
Zettel zur Tür reingerutscht sind unter anderem diese Befunde:
Zur Erinnerung: Alle diese Tiere haben ihr Tierheim mit einem Zettel verlassen, der meinte, sie seien gesund.
Muss ich da noch erwähnen, dass so manches Tierheim auch eine vernünftige Behandlung erkannter Erkrankungen für überbewertet hält? Erst kommen Hund und Katze. Dann geht es in der Größe abwärts. Kein Geld oder keine Tierarztzeit mehr übrig, wenn man bei den Mäusen ankommt? Das tut uns jetzt echt leid – aber das können wir nicht ändern.
Übrigens das Thema schlechthin: Endoparasiten. Wie oft ich schon „die haben nix“ gehört habe, kann ich nicht mehr zählen. Testen ist zu teuer und außerdem unnötig und wenn man doch was findet, müsste man ja behandeln. Außerdem sieht man ja, dass die nix haben. Das „nix“ sind meistens Nematoden, dank genau dieser Praxis inzwischen auch öfter Giardien. Seltener sagen auch Bandwürmer und Kokzidien hallo. „Huch!? Also das hätten wir jetzt nicht gedacht!?“ Ach neeee … Again.
Vermittlung ist in so manchem Tierheim ebenfalls so
eine Sache. Während man bei Hund und Katze jeden Furz auf die Goldwaage legt,
fragt man in so mancher Institution bei Mäusen nicht mal nach. Eine Maus fürs
Kind? Na klar! In einen winzigen Gitterknast? Warum nicht? Und die renitenten
Böcke müssen unbedingt auf dem neuen Platz allein gehalten werden – sonst vermittelt
man ja gar nicht. Die fressen alle Artgenossen schließlich auf.
Ein Burner, der mir tatsächlich nicht nur einmal
begegnet ist: Mäuse sind doch eh alle dasselbe. Da können wir auch ne Mongolische
Rennmaus mit bzw. zu einer Farbmaus vermitteln. Dass vor allem die Farbmäuse es
sehr schätzen würden, wenn die Tierheimmitarbeiter informierter oder wenigstens
interessierter wären, dürfte dem geneigten Leser klar sein. Den betreffenden
Tierheimen ist es das nicht. Aber in diesen speziellen Fällen waren das ohnehin
sehr beratungsresistente Institute, die schon alles wussten.
Zum Verhängnis wird Mäusen also nicht immer das absolute Desinteresse, das man ihnen mancherorts entgegenbringt. Auch die maßlose Überschätzung des eigenen Knowhows hat schon so manche (mitunter tödliche) Konsequenz gehabt. Vielleicht sollten solche Tierheime mal den Dunning-Kruger-Effekt nachschlagen. Könnte erleuchtend sein. Das würde vielleicht auch die Unsitte vermeiden, Mäuse am Schwanz anzufassen. Dann gäbe es nämlich nicht mehr diesen „Huch!? Warum ist der Schwanz denn abgerissen???“-Effekt. Wie? Der Schwanz ist nicht zum Festhalten? Neeee … Again …
Liebe angesprochene Tierheime, erzählt mir jetzt nicht, dass es ausgerechnet bei Euch am Geld oder am Personal liegt oder Ihr einfach für einen vernünftigen Umgang zu klein seid. Ich habe winzige Tierschutzvereine kennengelernt, die finanziell und personell so richtig auf dem Zahnfleisch gehen – und trotzdem alle ihnen mögliche Hebel in Bewegung setzen, dass auch die Kleinsten gut in ein tolles zweites Leben durchstarten können. Man kann nicht immer alles optimal machen, weil es eben an Ressourcen klemmt. Aber man könnte sich zumindest bemühen! Aber das wäre ja anstrengend. Und das sind ja keine Katzen. Und Hunde auch nicht. Neeee, das geht dann wirklich zu weit …
Am liebsten sind mir ja dann auch noch die Tierheime,
die einen fröhlich mit „Nein danke, wir brauchen keine Hilfe“ die Rettung der
Tiere abbügeln. Es muss das Endzuhause sein und es muss nach
Tierheimmaßgaben sein – egal wie sinnlos die sind. Und das Zuhause findet man
ja auch ohne spezialisierte Helfer – irgendwann. Nächstes Jahr. Oder
übernächstes. Oder … hups, die Maus ist ja gestorben.
Genau so sollte es nicht sein. Ich würde mir so
sehr mehr Miteinander statt Gegeneinander wünschen. Stattdessen fischen wir –
zum Teil in abenteuerlichen Aktionen – auch im Jahr 2020 noch Mäuse aus einigen
Tierheimen, damit sie eine 2. Chance bekommen. Warum? Waaaaarum müssen wir
Mäuse aus einem Tierheim fischen, bevor sie vereinsamen oder sich auffressen? Bevor
sie in irgendwelchen dunklen Kanälen auf Nimmerwiedersehen verschwinden? Bevor
sie ewig im Tierheim verschimmeln, das ihnen genau das Nötigste zum Überleben
gönnt? Oder bevor sie schlicht und einfach tot sind? Ohne Licht am Ende des
Tunnels. Ohne Liebe. Und ohne spürbar als fühlendes Wesen wahrgenommen worden
zu sein.
Tut das echt Not?
Es gibt nur eine Fraktion von Maushaltern, auf die ich noch allergischer reagiere als auf die “guck mal, ich hab jetzt Mäuse und bin hipp”-Fraktion – und das sind die Umtauscher. Ich stehe dann immer erstmal bass erstaunt davor, das man sowas überhaupt macht – nur, um dann gleich weiterzustaunen, dass die meisten dieser Exemplare nicht mal schnallen, dass man grad explodieren könnte (und vor allem, waaaaarum).
Klingt so ein bisschen wie Pulli online bestellt und live ist die Farbe doch Scheiße? Ist es auch. Umtauscher haben wenig Hemmungen, keine Skrupel und scheinbar noch weniger Hirn. Die Mäuse passen nicht wie gewünscht? Dann gehen die zurück und man besorgt, was passt.
Der Klassiker: “Guckt mal, unsere neuen Mäuse. Sind die Jungs nicht süß?” Bekommt der Umtauscher dann in der Diskussion raus, dass seine unkastrierten Buben ne saublöde Idee waren, ist die Lösung ganz einfach. Man stellt fest, man habe sich vorher gründlich informiert – aber das habe man echt nicht wissen können.
Manchmal schon Stunden später postet der Umtauscher dann stolz die nächsten Bilder: “Guckt mal, meine Mädels.” Auf die irritierte Frage einiger User, wo die Jungs denn hin seien, antwortet dieses Exemplar intellektuellen Durchzugs dann, als sei es das Selbstverständlichste der Welt: “Die hab ich zurückgebracht.”
Auf dem Weg hat man dort dann gleich Mädels mitgenommen – oder fühlt sich total super, weil man ja dazu gelernt und die Mädels woanders geholt hat. Mehr Aufwand, als bei C&A nen Pulli umtauschen oder dort zurückgeben und bei Orsay einen neuen kaufen, ist es auch nicht. Nur sind Mäuse eben keine Pullis!
Mäuse sind Lebewesen. Wenn man die anschafft, dann übernimmt man Verantwortung für ein Leben. Ja, für ein ganzes Leben, von dem dieses Wesen nur ein einziges hat. Und wenn Ihr Euch ein (oder mehrere) Lebewesen anschafft, ist es auch Euer verdammter Job, es auszubügeln, wenn Ihr Bockmist gebaut habt! Ihr müsst die Verantwortung für dieses Leben mindestens so lange übernehmen, bis Ihr sie an jemanden weitergeben könnt, der sich kümmert – und das ist weder die Zoohandlung, noch der Vermehrer, wo Ihr die Kurzen her habt.
Mein Job ist es, den Leuten unter die Arme zu greifen, die ihren Bockmist selber ausbügeln. Da greif ich gern zum Bügeleisen und mache mit. Die Kurzen können schließlich nix für manchmal echt bös verfahrene Situationen. Und ein Halter, der sagt:”Ey, ich hab’s verbockt, wie kommen wir da wieder raus?” ist mir tausendmal lieber, als einer, der einfach umtauscht – auch wenn er tausendmal mehr Arbeit macht als ein Umtauscher.
Den Umtauscher möchte ich dafür so lange nackt mit dem Brennnesselbusch ums Dorf jagen, bis er merkt, was er da macht. Und da meine ich nicht nur die ziemlich fragwürdige Ethik solcher Exemplare. Der Pulli kommt zurück ins Regal. Und die Maus?
Mit der Rückgabe und dem Neuerwerb ist für den Umtauscher die Sache erledigt. Für die Mäuse eher weniger. Für die gibt es verschiedene Optionen, von denen keine wirklich schön ist.
Der kürzeste Weg ist der zurück in den Laden, da an die Wand und von dort in die Kühltruhe. Macht zwar angeblich keiner. Aber eben nur angeblich.
Nicht viel besser ist, die Jungs wieder zurück in ihre Gruppe zu setzen. Die ortsansässigen Eierträger erkennen ihre Ex-Kumpels nämlich nicht mehr und reagieren entsprechend. Je nach Aggressionspotenzial der Sippe kann das am nächsten Morgen schon erledigt sein. Destination: Mülleimer oder Kühltruhe. Bei weniger garstigen Sippen kassieren sie die nächsten Tage Keile und haben den Stress ihres Lebens, bis sie dann doch die Wand oder alternativ die Schlange treffen.
Oder sie werden an den nächsten ahnungslosen Liebhaber verkauft. Haben sie Pech, landen sie wieder bei einem Umtauscher. Es bleibt ihnen also nur zu wünschen, dass sie dann einen der Halter mit Hirn und Herz erwischen, der ihnen doch noch ein Leben als Maus ermöglicht.
Nicht zuletzt bergen auch die neuen Damen ein gewisses Risiko – das nämlich von Inkognito-Mäusen, die unser Umtauscher vielleicht bald im Käfig findet. Da sind sie dann auch wieder, die ungeliebten Jungs. Und diesmal kann man sie nicht umtauschen. Manchmal möcht ich es dem Umtauscher wünschen, dass er genau diese Katastrophe abfasst. Warum ich es dann doch nicht tue? So gemein bin ich nicht. Ausbaden würden es nämlich wieder die Mäuse – und die täten mir leid …
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Die meisten Medikamente haben nicht nur Wirkungen, sondern auch Nebenwirkungen. In der Regel halten die sich in Grenzen. Mitunter können sie aber sogar Leben fordern. Leider steht nicht jede Nebenwirkung, die bei Mäusen so auftritt, auch in der Fachliteratur. Die interessiert sich nämlich eher selten für Mäuse als Patienten. Für kleine Nager heißt das öfter mal: Jugend forscht.
Diese Forschung ist aber nur dann sinnvoll, wenn Ihr wisst, was Ihr da tut. Das heißt: Ihr solltet immer wissen, welches Medikamen mit welchem Wirkstoff Ihr in welcher Dosierung verabreicht. Habt Ihr nämlich Probleme bei der Verträglichkeit und wollt nachfragen, ob das schon mal jemand hatte, müssen Eure Konversationspartner sicher sein, dass Ihr das korrekte Mittel ebenso korrekt dosiert habt.
Nur wenn Nebenwirkungen bei korrekter Medikamentierung und Dosierung auftreten, sind sie auch für andere Halter und künftige kleine Patienten von Bedeutung. Wer Nebenwirkungen provoziert, weil er zum Beispiel gnadenlos überdosiert und diese Nebenwirkungen auf das Medikament als solches zurückführt, verfälscht die Infolage. Schließlich wusste schon der gute Paracelsus: Die Dosis macht, dass ein Ding ein Gift ist.
Nehmen wir zum Beispiel Nuflor mit dem Wirkstoff Florfenicol. Da kam eine besorgte Halterin zu mir, ihr Tierarzt hätte ihre Maus fast umgebracht. Das kleine Tierchen hatte einen hartnäckigen Infekt und das zweite Mittel der Wahl war Nuflor, nachdem Baytril nicht tat, was es sollte. Eine Entscheidung, die ich durchaus noch nachvollziehen konnte. Immerhin ist Nuflor für Mäuse ein seltenes Antibiotikum und könnte bei vermuteten Resistenzen durchaus was tun.
Der Maus sei es aber nach einer Woche massiv schlechter gegangen. Ich lasse mir Bilder und Videos zeigen und sehe tatsächlich eine käsebleiche, sehr ruhige Maus. Ein Bild, das ich als Nebenwirkung von Nuflor durchaus kenne – allerdings erst nach 4 Wochen Gabe oder länger, also nach einem Zeitraum, in dem die übliche Antibiose längst beendet ist.
Me wundert sich und fragt nach: “Dosis?” Erstaunte Rückfrage: “Ja, wie Dosis? Sie bekommt es morgens und abends.” Nach einigem Hin und Her ist klar: Mausi bekam fast die dreifache Dosis oral. Nuflor sollte man nach Möglichkeit aber wirklich spritzen und seeeehhhhr genau auf die korrekte Dosierung achten, da schon leichte Überdosen genau das präsentierte Problem provozieren.
Fazit dieses Falles: Solche “Ungenauigkeiten” verfälschen die Nebenwirkungsstatistik und das schadet der gesamten Haltergemeinschaft. Wir sind auf korrekte Gaben und Berichte angewiesen, um aus der praktischen Erfahrung das zu lernen, was in Büchern nicht steht. Außerdem find ich es nicht fair, so einen Mist zu fabrizieren und es dann dem Tierarzt in die Schuhe zu schieben.
Ein trauriges Beispiel hat mir dieses Jahr Panacur geliefert. Eine Familie sollte damit ihre beiden – klinisch unauffälligen – Mongolen behandeln. Die hatten Nematoden, wie bei einer Kotprobe herauskam. Bei mir lief die Mama der Familie auf, nachdem eine Maus schon gestorben war. Der anderen ginge es furchtbar schlecht.
Die Mäuse waren mit Panacur mit der Dosierung und dem Behandlungsschema aus der Mäusebibel (Glöckner/ Ewringmann 😉 ) behandelt worden. Warum sich der Tierarzt für Panacur entschieden hat, ist mir immer noch ein Rätsel.
Ich hangle mich also durch. Dosierung korrekt. Gabeturnus korrekt. Tiere vor Behandlung fit. Der Verfall begann ab dem 3. Gabe-Tag. Weitere Vorerkrankungen waren nicht bekannt. Somit wandert dieser Fall ab in meine Hinterkopfstatistik.
Auch Ihr könnt helfen, echte Nebenwirkungen zu finden, damit die Lücken in der Literatur geschlossen werden können. Dafür solltet Ihr immer die folgenden Angaben notieren:
Damit helft Ihr nicht nur Euren Tieren, sondern auch anderen Haltern – und rettet vielleicht sogar ein Leben.
Florian –
oder Flo, wie seine Mama immer sagte – war ein kleiner, schwarzweißer
Mäuserich. Oft hatte er das „Flo“ nicht gehört. Noch keine vier Wochen war er
alt gewesen, als Menschen kamen und ihn und seine Geschwister grob am Schwanz
von ihr wegzerrten. Aua! Das tat weh. Flo rieb sich den Po, während seine
Geschwister und viele andere Mäuse panisch durch die dunkle Holzkiste rannten,
in die man sie gesteckt hatte. Schließlich drückten sich alle ängstlich in eine
Ecke – und Flo mittendrin.
Jemand trug
sie weg. Es wurde laut und rumpelte eine ganze Weile. Schließlich schlief der
kleine Mäuserich erschöpft ein. Wach wurde er, als jemand den ganzen Trupp aus
der Kiste kippte. Flo landete unsanft auf glattem Kunststoff. Alle saßen dicht
gedrängt und sahen an den hohen Wänden des Eimers hinauf. Jemand legte ein
Gitter darüber und sagte: „Die sind für morgen.“
Flo hatte Hunger und Durst. Seit er von zu Hause weg war, hatte er nichts mehr
gegessen oder getrunken. Aber in dem Eimer gab es nichts außer Artgenossen,
Angst und schlechten Gerüchen.
Am nächsten Tag trugen Menschen den Eimer weg. Es roch komisch und jemand
machte „huhuuuu“. Dann waren die ersten Kumpels auch schon weg.
„Den nicht.
Den nehm ich meiner Tochter mit“, hörte Flo jemanden sagen. Kurz darauf fand er
sich in einer Schachtel und wenig später in ungeschickten Kinderhänden wieder.
Mit glänzenden Augen zeigte ihm Klara – so hieß sein Mensch – sein neues
Zuhause: eine Aufbewahrungsbox.
Klara liebte Flo und brachte ihm viele leckere Sachen. Das Essen war gut. Doch
es konnte nicht über die Einsamkeit und Langeweile hinwegtäuschen, die immer
stärker an ihm nagten. Eines Tages weinte Klara fürchterlich, als er wach
wurde. Kurz darauf kam Klaras Papa und steckte Flo sehr unsanft in eine
Schachtel. „Der stinkt zum Himmel! Der kommt weg.“
Nach viel
Lärm und Geschaukel gab es einen Rumms und dann war Ruhe. Und es wurde schnell
immer kälter. Flo beschloss nachzusehen, was da war, und nagte sich aus seinem
Behältnis. Er fand sich wieder zwischen zwei Kaffeebechern, einigem Papier,
einer Bananenschale und einem Kaugummi, an dem er fast festgeklebt wäre. Bäh!
Emsig suchte er nach Essbarem und etwas Wärme, als ihn eine Hand vorsichtig aus
dem Müll fischte. Sie steckte ihn in eine warme Jackentasche. Dort kuschelte
Flo sich ein und lauschte einem kurzen Telefongespräch: „Du glaubst nicht, was
ich gefunden habe …“ Unverständliches Gemurmel am anderen Ende der Leitung.
„Eine Maus.“ „…“ „Ja, eine Maus im Papierkorb. Keine Ahnung, wohin mit dem
armen Ding.“ „…“ „Kann ich dir die wirklich bringen? Morgen?“ „…“ „Alles
klar. Dann bis morgen!
Die Nacht verbrachte Flo in einem großen Karton mit einer Schüssel so voller Haferflocken, dass er geplatzt wäre, hätte er alle essen wollen. Auch der Apfel war sehr lecker – und der Mensch anscheinend sehr nett. Er ging vorsichtig mit ihm um. Ganz behutsam packte er ihn mit seinem Karton ein, trug ihn durch die halbe Stadt, durch ein Gartentor hindurch und vorbei an einem Beet voller Ringelblumen, die noch so spät im Jahr Farbenkleckse zauberten.
Hier drückte sein Finder Karton samt Flo einem anderen Menschen in die Hand. Dieser Mensch lupfte vorsichtig den Deckel und lächelte Flo an: „Ich hab da wen für dich.“
Kurze Zeit
später saß der zarte, kleine Schecke fünf dicken, gemütlichen Kastraten
gegenüber. Flos Herzchen schlug bis zum Hals. Was, wenn sie ihn nicht mochten?
Er hätte keine Chance gegen die fast doppelt so großen Artgenossen und immerhin
saß er dem Geruch nach in ihrem Zuhause.
Doch sie mochten ihn. Und er mochte sie – besonders Balthasar, einen
langhaarigen Blacktan. Balthasar war einfach toll. Er zeigt Flo so viele
Sachen, die er noch nicht kannte. Aber Balthasar war eben weise. Immerhin war
er doppelt so alt wie Flo, nämlich schon ein ganzes Jahr alt.
Der kleine Mäuserich blühte auf. Hier war es schön. Es gab Kumpels und Platz
und Essen und Spielzeug und … einfach alles. Schon nach einer Woche konnte er
sich kaum noch an sein Leben vor diesem Ort erinnern. Dankbar kuschelte er sich
ganz fest an Balthasar und schlief selig ein.
Geweckt
wurde er von einem Tippen auf die Schulter. Eine große, weiße Maus stand vor
ihm. Das war nicht Balthasar und auch sonst keiner aus seinem Zuhause. „Komm“,
sagte die Maus und schob Flo sanft in Richtung einer Tür, die er hier vorher
noch nie gesehen hatte. Dahinter begann eine Brücke mit Fenstern links und
rechts und einem regenbogenfarbenen Boden.
Vorsichtig näselte Flo in Richtung eines Fensters. „Schau ruhig“, sagte die
weiße Maus. Flo spickte hindurch. „Mama!“ Durch ein anderes sah er einen
Papierkorb. Dann Balthasar. Und schließlich seinen Menschen, der weinend einen
Blumentopf mit Moos, einem Stein und einer Kerze ins Fenster stellte.
Für einen
Moment wurde Flo schwer ums Herz. „Du musst nicht traurig sein“, sagte die
große, weiße Maus und schob ihn durch eine zweite Tür. Hier war alles hell und
groß und voller Mäuse, die spielten, kuschelten, aßen, schliefen … „Hier wird
Dir nie wieder ein Leid geschehen und Du wirst nie wieder allein sein“, tröstet
ihn die weiße Maus.
„Warum bin ich hier?“, fragte Flo die Maus. „Weil Dein Schicksal erfüllt ist.“
Sein Schicksal sei es gewesen, ein Zuhause zu finden und geliebt zu werden,
erklärte die weiße Maus. Das darf er hier jetzt für immer haben.
„Weil heute Weihnachten ist, darfst Du Dir auch noch etwas wünschen“, flüsterte ihm die Maus zu. Florian überlegte kurz angestrengt, dann strahlte er sie an und flüsterte ihr seinen Wunsch ins Ohr. Die Maus sah ihm tief in die Augen: „Bist Du sicher?“ Flo wurde rot und nickte: „Ich brauch es ja nicht mehr. Ich bin jetzt hier.“
Die weiße Maus nickte bedächtig. „Gut. Dann schau mal aus dem Fenster dort.“ Flo stellte sich auf die Zehenspitzen und schaute hinaus. Ganz tief unter ihm lag eine weiße Winternacht in klirrender Kälte. Ein Mensch war gerade im Begriff, ein Päckchen in einen Papierkorb an der Straße zu werfen. Im letzten Moment überlegte er es sich und ging weiter, das Päckchen unter dem Arm. Er bog um die Straßenecke, schlurfte noch einige Meter weiter, bevor er durch ein Gartentor ging, vorbei an einem Beet, in dem noch das Grün von Ringelblumen aus dem frischen Schnee hervorlugte. Dann stellte er das Päckchen auf den Treppenabsatz vor der Tür, klingelte – und ging. Die Tür öffnete sich und jemand nahm im warmen Schein von Kerzen das Päckchen mit nach drinnen.
Flo
lächelte, schaute zu der großen weißen Maus auf und sagt: „Jetzt ist alles gut.“